Страшнее всего та ложь, которая глагол
Автор: Serenada
Название: "Инстинкты"
Фандом: Weiss Kreuz
Пейринг: Фарфарелло/Кроуфорд
Рейтинг: PG-13
Жанр: виньетка
Предупреждение: возможно, ООС
читать дальше***
Прикрытые веки отрубают его от окружающего мира. Темнота пульсирует перед глазами – усталостью, кипой отложенных дел, раздражением на опять исчезнувшего куда-то телепата, не удосужившегося даже взять с собой телефон. Уже первый час ночи, и голова гудит, отказываясь переваривать запихиваемую в нее информацию.
Когда открывается дверь, Кроуфорд вздрагивает, но не открывает глаза. Только его Оракул не может видеть заранее, только он остается за гранью Дара – помешанный настолько, что является непредсказуемым для самого себя.
- Привет, - одновременно с щелчком закрывающейся двери, со звуком поворачивающегося в замке ключа.
Он не видел, но он знал. И ждал.
- Фарфарелло? Что случилось? – формальность, которая не обманывает ни одного из них.
- Угадай, - усмехается ирландец, нервно облизывая острым языком покрытые шрамами губы.
Брэд смотрит на него – увязшего в своем безумии, отдающегося ему самозабвенно – и знает, что снова сорвется. Когда Фарфарелло подходит к нему, реальность шуршит под его ногами бетонной крошкой. Так всегда бывает, когда они вдвоем за закрытой дверью. Неизменно. Неотвратимо. Пугающе.
Легкий, возбуждающий страх царапает позвоночник, заставляет подняться из кресла – как обычно, как по заученному до тошноты сценарию. И знакомые мысли плывут в уставшем сознании: неправильно, отвратительно, ненормально…
- Уходи, - голос Кроуфорда глухой, в нем звенят металлические нотки, но седой мальчишка не боится металла. Он вообще ничего не боится. Чтобы бояться, нужно уметь испытывать боль, а Фарфарелло не знает, что это такое.
- С чего бы это? – он прищуривает волчий янтарный глаз.
- Я устал. Убирайся, пока я не запер тебя в подвале, - слабовато для угрозы, но Брэд сейчас не может придумать что-то другое, сдерживая дыхание.
Фарфарелло тихо смеется, у него неприятный хрипловатый смех. Его улыбка – кривой порез на неестественно белом лице.
- Запри. Тогда ты придешь туда ко мне – сам.
У него точно нет дара предвидения? Иногда Кроуфорд сомневается, особенно когда слышит эти уверенные интонации.
Он спокойно идет к двери – только потому, что знает: ему не дадут уйти. Грубый захват на запястье, рывок – он поневоле присаживается на край стола. Сейчас самое время, чтобы прекратить все это – перед точкой невозвращения. Но разве Брэду нужно - прекращать?
- Это неуважение к начальству, ты знаешь? – спрашивает он насмешливо, снимая очки.
Его жест ирландец понимает правильно: подходит вплотную, высокий и худой, по-собачьи лижет его щеку, а потом шепчет на ухо:
- Я не уважаю Бога, так что не тебе жаловаться, Брэд. Хотя… Ты – почти как Он, да? Всемогущий. Всезнающий. Красивый. Совершенный…
Последнее слово – колыханием воздуха по коже, прежде чем Фарфарелло довольно сильно кусает его за шею. Кусает – и тут же облизывает. А потом ниже. Он никогда не целует Кроуфорда в губы: его страсть – как звериный инстинкт, а животные не целуются. Они трахаются.
Пиджак, галстук, рубашка, брюки – все к черту, все на полу, как и одежда Фарфарелло. Кожей к коже, жар и прохлада. Руки – по телу, небрежной лаской. Недолго.
А потом Брэд делает то, за что каждый раз после ненавидит себя. Он поворачивается к нему спиной, опираясь на стол широко расставленными руками с перекатывающимися под гладкой кожей мышцами. И это всегда больно, потому что Кроуфорд, в отличие от Фарфарелло, знает, что такое боль. Ждать от ирландца нежности – все равно что искать прошлогодний снег. Он груб почти до жестокости, этот безумный мальчик, и Брэд получает то, что ему нужно. Подчинение и свободу. На несколько минут Фарфарелло вытаскивает его из реальности, битком набитой прошлым, настоящим и будущим, забирает в свой сумеречно-зыбкий черно-белый мир, в котором царит вечное безвременье. Сбрасывая с себя тиски находящейся в его власти жизни, Кроуфорд освобождается от напряжения, от тысяч невидимых глаз, следящих за ним. В тишине комнат. В руках ведомого одними лишь своими желаниями Берсерка. Может быть, Фарфарелло просто удовлетворяет свою потребность в сексе. А может, в его лице он трахает своего Бога. Кроуфорду нет до этого дела, пока все остается так, как есть, и никто не знает. Очищая сознание за это время, Брэд снова становится самим собой – сильным, спокойным и расчетливым.
Получив друг от друга каждый свое, они всегда сразу расходятся.
Набросив на себя кожаную безрукавку, Фарфарелло молча открывает дверь и исчезает в клубящейся за порогом темноте. Брэд поправляет свою идеальную прическу и слушает, как снова выстраивается вокруг него четкий, предельно ясный мир, еще более крепкий, чем всегда.
Название: "Инстинкты"
Фандом: Weiss Kreuz
Пейринг: Фарфарелло/Кроуфорд
Рейтинг: PG-13
Жанр: виньетка
Предупреждение: возможно, ООС
читать дальше***
Прикрытые веки отрубают его от окружающего мира. Темнота пульсирует перед глазами – усталостью, кипой отложенных дел, раздражением на опять исчезнувшего куда-то телепата, не удосужившегося даже взять с собой телефон. Уже первый час ночи, и голова гудит, отказываясь переваривать запихиваемую в нее информацию.
Когда открывается дверь, Кроуфорд вздрагивает, но не открывает глаза. Только его Оракул не может видеть заранее, только он остается за гранью Дара – помешанный настолько, что является непредсказуемым для самого себя.
- Привет, - одновременно с щелчком закрывающейся двери, со звуком поворачивающегося в замке ключа.
Он не видел, но он знал. И ждал.
- Фарфарелло? Что случилось? – формальность, которая не обманывает ни одного из них.
- Угадай, - усмехается ирландец, нервно облизывая острым языком покрытые шрамами губы.
Брэд смотрит на него – увязшего в своем безумии, отдающегося ему самозабвенно – и знает, что снова сорвется. Когда Фарфарелло подходит к нему, реальность шуршит под его ногами бетонной крошкой. Так всегда бывает, когда они вдвоем за закрытой дверью. Неизменно. Неотвратимо. Пугающе.
Легкий, возбуждающий страх царапает позвоночник, заставляет подняться из кресла – как обычно, как по заученному до тошноты сценарию. И знакомые мысли плывут в уставшем сознании: неправильно, отвратительно, ненормально…
- Уходи, - голос Кроуфорда глухой, в нем звенят металлические нотки, но седой мальчишка не боится металла. Он вообще ничего не боится. Чтобы бояться, нужно уметь испытывать боль, а Фарфарелло не знает, что это такое.
- С чего бы это? – он прищуривает волчий янтарный глаз.
- Я устал. Убирайся, пока я не запер тебя в подвале, - слабовато для угрозы, но Брэд сейчас не может придумать что-то другое, сдерживая дыхание.
Фарфарелло тихо смеется, у него неприятный хрипловатый смех. Его улыбка – кривой порез на неестественно белом лице.
- Запри. Тогда ты придешь туда ко мне – сам.
У него точно нет дара предвидения? Иногда Кроуфорд сомневается, особенно когда слышит эти уверенные интонации.
Он спокойно идет к двери – только потому, что знает: ему не дадут уйти. Грубый захват на запястье, рывок – он поневоле присаживается на край стола. Сейчас самое время, чтобы прекратить все это – перед точкой невозвращения. Но разве Брэду нужно - прекращать?
- Это неуважение к начальству, ты знаешь? – спрашивает он насмешливо, снимая очки.
Его жест ирландец понимает правильно: подходит вплотную, высокий и худой, по-собачьи лижет его щеку, а потом шепчет на ухо:
- Я не уважаю Бога, так что не тебе жаловаться, Брэд. Хотя… Ты – почти как Он, да? Всемогущий. Всезнающий. Красивый. Совершенный…
Последнее слово – колыханием воздуха по коже, прежде чем Фарфарелло довольно сильно кусает его за шею. Кусает – и тут же облизывает. А потом ниже. Он никогда не целует Кроуфорда в губы: его страсть – как звериный инстинкт, а животные не целуются. Они трахаются.
Пиджак, галстук, рубашка, брюки – все к черту, все на полу, как и одежда Фарфарелло. Кожей к коже, жар и прохлада. Руки – по телу, небрежной лаской. Недолго.
А потом Брэд делает то, за что каждый раз после ненавидит себя. Он поворачивается к нему спиной, опираясь на стол широко расставленными руками с перекатывающимися под гладкой кожей мышцами. И это всегда больно, потому что Кроуфорд, в отличие от Фарфарелло, знает, что такое боль. Ждать от ирландца нежности – все равно что искать прошлогодний снег. Он груб почти до жестокости, этот безумный мальчик, и Брэд получает то, что ему нужно. Подчинение и свободу. На несколько минут Фарфарелло вытаскивает его из реальности, битком набитой прошлым, настоящим и будущим, забирает в свой сумеречно-зыбкий черно-белый мир, в котором царит вечное безвременье. Сбрасывая с себя тиски находящейся в его власти жизни, Кроуфорд освобождается от напряжения, от тысяч невидимых глаз, следящих за ним. В тишине комнат. В руках ведомого одними лишь своими желаниями Берсерка. Может быть, Фарфарелло просто удовлетворяет свою потребность в сексе. А может, в его лице он трахает своего Бога. Кроуфорду нет до этого дела, пока все остается так, как есть, и никто не знает. Очищая сознание за это время, Брэд снова становится самим собой – сильным, спокойным и расчетливым.
Получив друг от друга каждый свое, они всегда сразу расходятся.
Набросив на себя кожаную безрукавку, Фарфарелло молча открывает дверь и исчезает в клубящейся за порогом темноте. Брэд поправляет свою идеальную прическу и слушает, как снова выстраивается вокруг него четкий, предельно ясный мир, еще более крепкий, чем всегда.
@темы: Weiss Kreuz, фанфикшен, PG-13
-
-
06.02.2010 в 21:08Слов нет)))
Блин, а ведь я сейчас пишу НЦ, где всё у Фарфа с Брэдом начинается точно так же: со страха, безумия, сомнений, а потом ощущение свободы.
Думаю, что свобода - главная мысль этой виньетки)))
-
-
06.02.2010 в 22:03-
-
23.04.2010 в 16:25Очень хорошо написано. Ничего не добавить, не убавить. Спасибо, рад, что наткнулся
-
-
25.04.2010 в 03:36Благодарю.) Рада, что понравилось.)